Les grands randonneurs, les pèlerins le savent bien : marcher longuement a d'infinis pouvoirs sur notre mental anxieux et trop sollicité par le monde actuel.

      J'en ai observé les effets encore aujourd'hui, en me promenant dans les bois.

       Au début, je ne pus m'empêcher de laisser exploser tout ce que j'avais sur le cœur. Des tas de pensées m'agitaient, que je ne pouvais lâcher ; des tas de choses me gênaient, ou me manquaient : mes bâtons n'allaient pas, je m'arrêtais pour arranger mon sac à dos, pour sortir mon téléphone, je pensais à l'heure qui me semblait avancée, puis à boire, à enlever mon pull... C'était un véritable bouillonnement. Mes pensées sautaient vers l'avenir (pronostics, appréhensions), revenaient au passé (comparaisons, souvenirs) et je me disais bien que même en m'accrochant au présent je demeurais dans le brouillard le plus total, m'intéressant à peine au paysage que je pensais connaître par cœur mais seulement au fait de buter dans une ronce ou de ne pouvoir poser correctement mes bâtons, le sentier s'avérant trop étroit.

      Soudain un rayon de soleil fit exploser la forêt à mes yeux, et je m'écriai : "Tiens ! Le soleil !"

      Je vis alors que les pensées qui m'occupaient s'effaçaient enfin pour laisser place à la vision présente.

       Les arbres, les branchages au sol, les multiples petites plantes, les formes des racines, les bruyères, les papillons, les limaces, les moucherons s'emparèrent de mon attention, et je commençai à prendre quelques photos : tout me paraissait si beau soudain !

      Mais observant toujours mes pensées, je constatai qu'elles faisaient encore écran à la réalité. En effet, qui parlait du soleil ? Des arbres ? Des papillons ? Mon mental bien sûr, qui cherchait encore à poser des étiquettes, des concepts sur les choses.

        Pourquoi donner des noms et identifier chaque parcelle du paysage ? Pourquoi distinguer ceci de cela, chercher à mettre des mots sur les choses ? Bien sûr, l'écrivain y est obligé, le langage est un code servant à transmettre une expérience. Mais le peintre peut le faire tout aussi bien sans utiliser de mots ! Ce qui est perçu - vu, entendu ou ressenti - n'a pas besoin d'être défini, au contraire ceci freine, atténue la qualité de l'expérience. La véritable expérience, directe, est celle de l'enfant qui ne connaît rien et se laisse absorber par son ressenti sans rien identifier. 

        Petit à petit, à force de marcher, je découvris que, bien qu'étant souvent venue à cet endroit, je ne l'avais encore jamais vu tel qu'il m'apparaissait là. Aujourd'hui il était totalement nouveau, totalement inédit, totalement différent. Et bientôt, plongée dans la beauté du paysage et portée par le son régulier des bâtons au sol comme par la caresse du vent doux et tiède, ressentant le va-et-vient puissant de mon souffle en même temps que la légère douleur à l'orteil qui surgissait parfois, je disparus dans un ensemble indivisible qui constitua mon "être-au-monde" de l'instant.

       À ce moment, je rayonnai de joie, de la joie d'être et d'être si pleinement que rien d'autre n'aurait pu me combler. Le mental s'était enfin effacé... Tout brillait d'amour et de complicité, tout m'était familier, proche, bienfaisant, nourricier.